Enfilando la tercera vía. James Burnham (1905-1987)

"La revolution sociale qui s'accomplit sos nos yeux n'est pas identique à la transformation de la féodalité en société capitaliste, mais les analogies entre ces deux événements sont suffisamment marquées por que nous puissions tirer du passé des enseignements por l'avenir" (p. 114)

Los procesos de cambio, los periodos de transición de un estado a otro ejercen un poderoso influjo en aquellas personas capaces de apreciar la diferencia o de adelantarse a la novedad. Lo constante y cotidiano, lo normal y habitual aletarga el entendimiento, suaviza las reacciones y hace que todo fluya con serenidad, a un ritmo lento y acompasado.

Porque todos, lo queramos o no, estamos hechos de historia. Mas pocas veces somos conscientes de la ingente labor de las generaciones que nos han precedido moldeando nuestra cálida y blanda arcilla hasta convertirla en ese cuerpo que habitamos y esa mente que nos empuja a seguir viviendo.

La llama de la conciencia histórica, y vuelvo al principio, la aviva la percepción del cambio, gozosa cuando el balance es positivo, y dolorosa si no cuadran las cuentas. Al evidenciarse un tremendo desfase entre el debe y el haber; en el momento en que asumimos el mal uso de la herencia recibida, muy a menudo mortal despilfarro, se disparan las señales de alarma y comenzamos a cuestionarnos las cosas, la realidad que nos rodea y sus absurdos derroteros.

Son muchos los pensadores que, desde la Edad Media (si no antes) hasta nuestros días, han sido aguijoneados por esa llamada a la reflexión, a plantearse el estado de cosas que ha provocado el marasmo en el que se ven sumidos sin remedio, y a aventurar las posibles salidas de semejante atolladero.

Hoy me quiero referir a uno de esos momentos de cambio, de transición; más que al momento histórico en cuestión, a la reacción que produjo en el mundo intelectual. Y es que la Segunda Guerra Mundial (2GM), antes de acumular muerte, destrucción y vergüenza, tuvo la rara virtud de despertar más de una conciencia que se vio en la perentoria necesidad de trascender lo puramente bélico que se avecinaba, para aportar algunas claves explicativas del problema y su génesis, con las que anticipar la anatomía del mundo que emergería de la escombrera.

Entre los escritores que trabajaron en esta dirección, de momento me quedo, sin lugar a dudas, con Hayek y su Camino de servidumbre. Lectura auroral, me proporcionó un sinfín de claves y me orientó hacia otros autores y otros libros  que han hecho de mí lo que ahora soy y pienso.

No hace mucho rescaté de la basura (algún día hablaré de cómo la gente se desprende de ellos) un libro publicado en París en 1947 por la editorial Calmann-Lévy. En principio, la fecha y la edición nada aportan. El tomo pertenecía una colección, Liberté de lÉsprit, dirigida por Raymond Aron (1905-1983). El director y el título de la serie despertaron mi curiosidad, que pronto se vio desinflada cuando en la portada leí que el prólogo estaba a cargo del famoso político francés Léon Blum (1872-1950), cuyas acciones y omisiones jugaron un papel no desdeñable en nuestra guerra civil. Y no era un prólogo de encargo, pues de sus 24 páginas sobrarían 23 si solo se tratara de meros elogios sin sentimiento.

El título de la obra, L’Ère des organisateurs. (Managerial revolution), es por si solo sugerente, y que Raymond Aron lo incluyera en su colección lo revestía de antemano de cierto prestigio.

James Burnham (1905-1987)

Desconocía a su autor, James Burnham (1905-1987), pensador americano encuadrado en las filas comunistas de su país, oscilando hacia el trotskismo al fundar el Partido de los Trabajadores de los Estados Unidos, desengañado ya de todo aquello hacia los años 40, para convertirse en un furibundo anti-comunista. Asiduo colaborador de la National Review, será condecorado en 1983 con la Medalla Presidencial de la Libertad por el mismo Ronald Reagan.

La obra original, The Managerial Revolution: What is Happening in the World, apareció en 1941, y con ella planteaba una especie de tercera vía en la resolución del conflicto que acababa de estallar. Mientras unos defendían que, tras la 2GM, se iba a mantener el capitalismo tal como se conocía entonces, otros pensaban que, por fin, se podría instaurar el socialismo por tantos deseado. Burnham rechaza de plano las dos posibilidades y asegura que, en un plazo de tiempo muy corto, no más de 15 años, el sistema capitalista que ha dirigido hasta entonces las políticas y economías de las grandes potencias será reemplazado no por el socialismo, sino por un sistema, perdóneseme el palabro, gerencial o directorial. La idea es buena y cumple con todo objetivo que persigue una gran idea que se precie: resultar epatante y descuartizar a las que supone contrarias.

No se trata de una tercera vía deseable, alternativa a las otras dos, si no de una realidad naciente, imparable y con vocación de eternidad.

"A sa façon, encore confuse, le New Deal a, lui aussi, opposé avec insistance, l'État à l'individu, la planification à l'entreprise privée, la sécurité à l'initiative, les "droits humains" aux "droits de propriété"" (p. 193)

Pero la lectura del libro nos hace ver que, primero, la descripción que nos brinda del mundo capitalista en trance de desaparecer se queda bastante coja aunque parece enderezarse cuando critica el New Deal de Roosevelt (1882-1945). A menudo resulta cruel con el papel asignado al individuo y a la libertad en el pensamiento liberal. !Qué lejos queda el entusiasmo desplegado por Mises o Hayek en su defensa!. Por otra parte, no carga demasiado las tintas al referirse al comunismo encarnado en la flamante Unión Soviética de Stalin.

Con todo y con eso, es interesante la presentación de un mundo nuevo organizado por aquellos que no tienen nada que ver con la producción de bienes, que desconocen absolutamente sus procesos y que demuestran la típica incapacidad que es el fruto de la ignorancia. Burnham acierta al identificar a uno de los culpables del estallido de la revolución gerencial. Con ese lenguaje cargado de materialismo histórico, deuda debida a su formación, acusa a la burguesía de haber renunciado a sus principios basados en la libertad y el individuo. De haber creído en ellos, asegura (aunque él mismo es el primero que parece burlarse de los mismos), no habría sido posible el auge del totalitarismo alemán ni de cualquier otro signo.

El actual estado del mundo sí nos hace pensar en las aportaciones de Burnham. Extrapolándolas con precisión casi casi matemática, llegaríamos a sorprendernos. ¿Podemos calificar la política económica que padecemos de liberal o capitalista? Rotundamente, no. ¿Y socialista? Tampoco

"Le contrôle des instruments de production y sera exercé par les directeurs, grâce a leur contrôle de fait des institutions de l'État et directement, de par les positions-clés qu'ils occuperont dans l'État "ilimité" qui, dans la société directoriale, englobera les organismes politiques et toute l'économie." (p. 123)

Parece que ese mundo organizado por gerentes y directores que tejen y destejen una tupida red con el poder económico y el político es aquel que nos ha tocado vivir. Intervención, regulación, planificación, relaciones tóxicas entre políticos, banqueros, multinacionales... ¡La revolución managerial est en marche!

James Burnham. L'Ère des organisateurs. (Managerial Revolution). Traduit par Hélène Claireau; Préface de Léon Blum. Paris: Callmann-Lévy, 1947. (Col. Liberté de l'Esprit. Dirigée par Raymond Aron). 261 p.

Metáforas de la crisis. Mazagón (Huelva), 25 de agosto - 1 de septiembre de 2012

Pinares alrededor del Parque de Doñana

Parece que el verano, ya más que avanzado octubre, se retira a sus cuarteles dejando paso a un otoño que se ha hecho de rogar. Llega el frío, y con las primeras lluvias, nos preparamos para afrontar el invierno. Antes de desprendernos de las últimas adherencias estivales; mucho antes de que el olvido se entregue a su propia labor de zapa haciendo sitio en nuestra memoria a nuevos recuerdos que desplacen a los viejos ocupando su lugar, me gustaría dejar constancia de los últimos días de nuestras últimas vacaciones. Last but not least…

 Engalanaduras en Almonte

Alejandro en una calle de Moguer. Al fondo Sara con alguna de sus ideas

Porque creo que es necesario ese trabajo de recapitulación, de ordenación de cosas y lugares. Y no solo por lo que a nosotros nos atañe como ejercicio mental no desdeñable, si no para ir amasando  un legado que dejar a nuestros hijos, aunque luego hagan con él lo que se les antoje, como seguramente ocurrirá. En este sentido, Carmen lleva una buena temporada seleccionando fotografías con las que, una vez comentadas y ordenadas de una determinada manera, edita unos álbumes que no están nada, pero que nada mal. Suele decir que, de esta manera, cuando la edad pueble de profundas e insalvables lagunas su memoria y nuestros hijos vayan a verla a la residencia de turno con esas fotografías, ella quedará doblemente sorprendida: primero, por aquellos desconocidos que se sientan a menudo a su lado e insisten en darle cháchara y, segundo, por las fotos de esos sitios tan bonitos y con esos niños tan guapos y sonrientes que le obligan a contemplar.

Carmen e Itziar esperando el "trenecito" de Mazagón

Itziar en uno de los patios de la casa-museo de Zenobia y Juan Ramón (Moguer)



Mi padre hizo algo muy parecido en 1990. Seleccionó un buen número de fotografías y las pegó en unas holandesas en cuyo reverso escribía a mano un comentario sobre la imagen siguiente. Luego introducía cada foto así comentada en una funda de plástico y, una vez reunidas varias decenas, las encuadernó. Hace poco volví a echar un vistazo a ese álbum y, con él, recuperé la imagen de mi padre sentado en la mesa abatible de nuestra habitación, inclinado bajo el flexo encendido y observando detenidamente cada instantánea, a veces preguntándose en voz alta cuándo y porqué había sido tomada. Rostros en blanco y negro que sonreían a la cámara sobre fondos grises, esos jerseys de lana que tejía mi madre y que heredábamos, el aspecto pelado de La Serena, desierta incluso de retama; y después, fotos en color, con mis sobrinos mayores aún bebotes… Leyéndolo otra vez, uno se imagina con qué gusto se embarcó en esa labor, aún a sabiendas que los motivos que le empujaron a hacerlo, y que ahora no viene al caso mencionar, no eran muy agradables. Placer no muy diferente del que experimentamos Carmen y yo, cada uno a su manera, cuando emprendemos este camino de las fotos comentadas.

Sara y Alejandro haciendo de las suyas en
un resto romano de Huelva

Pinares camino de Moguer

Uno de los primeros álbumes monotemáticos que hizo Carmen estaba dedicado a Isla Canela, donde pasamos una semana el verano de 2010. Al año siguiente, tanto nos había gustado Huelva, le tocó el turno a Isla Antilla, que también tiene su testimonio fotográfico. Y este año probamos con Mazagón.

Esperando el "trenecito" de Mazagón

Carmen en Moguer A su derecha, las clarisas

Al igual que nos ocurrió en su día con Cádiz, o siempre con Lisboa, Segovia, Jaraba o Soria, y al contrario de lo que reza la canción, no nos da ningún apuro revisitar aquellos lugares donde hemos sido felices. Y Huelva, hasta el momento, es uno de ellos.

Cerca del puerto deportivo de Mazagón, sin buscarlos, nos encontramos con
dos fortificaciones, dos bunkers

El viernes 25 de agosto llegamos a Mazagón, un pueblecito a menos de 20 kilómetros de Huelva. Nos alojamos en el Hotel Solvasa. El apartamento, impecable: amplio y espacioso, con mucha luz y una grandísima terraza en forma de ele. El resto de las instalaciones y servicios no iban a la zaga. La playa, enorme, infinita, muy familiar y limpia.

La piscina del hotel Solvasa (Mazagón)

A lomos de Platero, en el patio de la casa del poeta

La mayoría de los huéspedes del hotel habían contratado ese sistema de alojamiento y pensión todo incluido (TI) cada día más extendido, con lo cual era muy difícil tropezarse con ellos fuera de la piscina, bar y comedor. Salvando las enormes distancias, me recordaban a los obedientes enfermos que compartían con Hans Castorp, el personaje de Thomas Mann, las atenciones médicas en la clínica de Davos tan ricamente descritos en La montaña mágica. Lo de las cinco comidas suculentas y abundantes, y la eterna inactividad narradas por el alemán, aquí se reducía a tres tomas cargaditas y no tan suculentas y al levantamiento de cubata, cerveza o tinto de verano en tubo de plástico. ¿Cómo era posible tener apetito? Imposible saberlo. Ya se sabe, donde pago... Primera metáfora de la crisis

Terraza del hotel Solvasa

Como de costumbre, combinábamos playa con alguna que otra excursión para conocer los alrededores, no alejándonos demasiado de la costa por aquello de los rigores del calor. Aunque de poco servía, porque a unos diez kilómetros del agua la temperatura subía no menos de cinco grados.

Bajando a la playa del Parador Nacional de Mazagón

Una visita obligada era el Rocío, con sus calles sin asfaltar y sus numerosas cofradías, tanto antiguas como de más reciente creación. Las fachadas de sus casas, muy aseaditas, aunque muchas de ellas cerradas, con todos esos arreos que indican la presencia, uso y exhibición de caballerías, comparten todas ese aire festivo y de romería, de vino y palmas. Las tiendas de recuerdos de la Virgen, tascas, hoteles y restaurantes no muy concurridos delataban la ausencia de su Moradora, que un par de días antes había sido trasladada, en ceremoniosa peregrinación, a Almonte. El camino que había seguido la imagen hasta su salida de la aldea estaba jalonado por postes, guirnaldas y falsos túneles formados por miles de blancas flores de papel.

Playa de Mazagón desde el Hotel

Fachada de la casa de Zenobia y Juan Ramón en Moguer, ahora Museo

Camino de Almonte, en aquellos lugares donde hacían un alto los fieles portadores, se veían pequeños altares con los mismos detalles y colgaduras, plétora de cadenetas y lazos blancos en medio de pinares sin fin.

Esta explosión ornamental se hizo casi omnipresente en Almonte. Un hombre celebró la presencia de la Virgen, con gran susto para nosotros, con un disparo de escopeta al aire, mientras buscábamos las flores blancas de papel que indicaban el itinerario que había seguido la imagen hasta su actual ubicación. En las calles sombreadas con ese derroche de adornos figuraban como hitos curiosos numerosas inscripciones que indicaban en qué momentos de crisis (epidemias, guerras, hambrunas, sequías…) la Virgen había abandonado su instalación en la Aldea para ocupar la de Almonte. ¿Sería ésta ocasión una de ellas…? Segunda metáfora de la crisis.

Escaleras infernales, interminables que comunican la piscina del Parador
con la playa. Ningún empleado las utiliza, por algo será

Moguer

Otro día nos acercamos a Moguer. Allí todo es Juan Ramón, Zenobia y Platero. La casa-museo donde vivió el poeta es una sorpresa por su sencillez y por el buen gusto con que está montada, aprovechando el ajuar y la biblioteca que dejó la pareja en su domicilio de Madrid cuando marchó al exilio, del que nunca regresó, durante la guerra civil. La película con la que se inicia la visita merece la pena ser vista por el recorrido que hace de la vida y avatares del poeta.

Viviendas a orillas de la playa de Mazagón

Moguer

Rocío, Huelva, Almonte, Moguer.. Algunas tardes nos llegábamos a la playa del Parador Nacional de Mazagón que tiene un asesino acceso a la misma, exclusivo de sus huéspedes, mediante una escalera de unos cinco mil escalones sin un triste descanso. Desde aquella vez que se me ocurrió bajarlas llevo arrastrando una lesión que lleva su nombre. Por lo demás, la playa es estupenda siempre que se deje el coche en un aparcamiento ad hoc junto al Parador. Buenas olas y aire para volar la cometa.

Playa del Parador. Está saliendo la luna

Biblioteca de Juan Ramón y Zenobia

Más que pueblo, Mazagón es una zona residencial que conserva un inconfundible sabor a barrio. Me gusta, es todo muy sencillo y local. Desde el hotel hay un paseo de dos o tres kilómetros pegadito a la playa. Poco antes de llegar al puerto deportivo nos encontramos dos búnker en un perfecto estado de conservación. Habría que investigar su origen, ya que pueden ser de nuestra guerra o posteriores, levantados en previsión de un ataque naval a la costa durante la Segunda Guerra Mundial.

El Rocío....

El uno de septiembre terminaron nuestras vacaciones. Como cayó en sábado pensamos que no era mala idea hacer una parada en el Pantano para dejarnos cosas allí y volver el domingo a Madrid más ligeros de equipaje. Comimos ese día en un pueblo de la sierra norte de Sevilla, El Pedroso, donde, por accidente, había nacido la madre de Carmen y al que nunca llegó a conocer. Pasamos por Cazalla de la Sierra, Guadalcanal y saltamos a Badajoz.

...con Sara...

... Itziar...

.... y Alejandro.

Cementerio de los italianos (Campillo de Llerena, Badajoz)
Entre parque temático y jardín zen

Más allá de Llerena y en dirección a Castuera, dejando a la derecha el acceso a Campillo de Llerena, se encuentra a la izquierda, en una rotonda, el Cementerio de los Italianos. Llevábamos años intentando visitarlo. En más de una ocasión, camino de Andalucía, en las calurosas noches de agosto, hemos pasado por delante de sus puertas sin poder, claro está, detenernos. Aquel día era perfecto para hacerlo. En aquel camposanto descansaban los restos de soldados italianos del CTV y algunos españoles que lucharon del lado de Franco durante la guerra por esos campos extremeños. Recientemente remodelado, prácticamente convertido en un parque temático, poco tiene que ver con el original que se levantó durante la contienda. A uno le hace pensar sobre el abuso de las restauraciones de los restos arqueológicos. Eso sí: no falta ningún detalle en los tres o cuatro paneles informativos que explican dónde te encuentras. El caso es trastocar o edulcorar el pasado. Tercera, y última por hoy, metáfora de la crisis.

Mazagón

Hasta aquí, nuestro verano. Como decía mi padre en ese álbum, concluido el 25 de marzo de 1990, y trastocando unas líneas del final Apocalipsis de San Juan, hay muchos más detalles y paisajes visitados, sensaciones vividas y momentos para recordar. Pero harían falta años para consignar todos y cada uno de ellos.